Passion des mots, passion du trait.

L'hitoire racontée, hiéroglyphes abstraits jetés aux quatre vents, puis lentement apprivoisés, tracés, gravés... emprisonnés?... Non! Car l'histoire est nomade. Elle va, elle vient. Elle se prête à qui veut l'entendre, à qui veut la dire. Et de chacune de ces escales, elle repart, enrichie, se raconter ailleurs, à chaque fois si semblable et pourtant jamais tout à fait la même.

Nourrie au sable des Landes, abreuvée au sel de l'océan, caressée par l'ombre fragile des pins, j'ai grandi le regard accroché aux vastes lignes de fuites, aux horizons lointains. Et les pieds solidement ancrés sur mon coin de terre, j'ai d'abord rêvé, puis dessiné, écrit, peint, aimé... la VIE!

Mais j'ai souffert aussi. Alors j'ai douté. Puis espéré. Mais j'ai continué à rêver, à dessiner, à écrire...

Passion des mots, passion du trait. Mais également de la couleur, parce que pas plus la vie que les rêves ne me diraient rien qui vaille en noir et blanc.